Diario de una Ninfómana

No se si os he comentado que a veces soy raro. Y amante de los libros. Y, además, tengo amigos que son casi igual de raros que yo, porque también les encanta leer libros.

Pero a lo que iba. He leido "Diario de una Ninfómana", de Valerie Tasso. Y, si os digo la verdad, el nombre no le hace justicia al libro. No habla de una persona enferma por culpa del sexo sino que habla de la soledad, de la falta de cariño y de la búsqueda de la felicidad por cualquier medio. Y, me temo, refleja muchas características que están vivas en la sociedad actual: los encuentros casuales, la búsqueda de la pareja ideal, la dominación que una persona puede ejercer sobre otra necesitada de cariño…

Si lo leeis, fijaos en esa pequeña entrada en el diario de "Val" en la que opino que muestra una de las mayores verdades del libro: la soledad que reina en la sociedad actual, donde la familia, el amor verdadero, la pareja para toda la vida, los amigos –de los que casi carece Val- han dejado paso a otros valores más materiales: el dinero, la búsqueda de una mejor posición social, un mejor trabajo, un mejor coche…. que, en el fondo, no significan más que la pérdida de esencia humana. El fin del hombre para convertirse en el EGOISTA. La sociedad del "YO por encima de TODOS" en la que actualmente nos encontramos.

Lotería de Navidad

Otro año con la oreja pegada a la radio, oyendo a los niños de San Ildefonso, y con la nevera forrada de décimos de la lotería nacional.
Soñando en que algún día me toque, y cerrar la hipoteca y tapar "abujeritos"(mas bien "agujeros negros" los que tengo en la cartilla).
Como siempre, al final nunca me toca nada, y el gordo, ya me empieza a caer gordo porque nunca se acerca a donde yo vivo.

Desde aquí felicito a los que os ha tocao aunque sea un pellizquito, para que os acordeis de mi, así como os digo que ya que os ha tocado algo, el año que viene no participéis y así seremos más a repartir.

Este video es lo que realmente pensamos Mary y yo del sorteo y de los niños "cantores" de San Ildefonso.

P.D: Mary, que guapa estás, de aquí a los Goya.

Felices Fiestas

Antes de que lleguen estas fechas tan señaladas por el calendario, que no por mi, en la que todas las televisiones ponen películas pastelosas del Papa Noel ese, con mucha moraleja pastelosa navideña, os quiero desear a todos que paseis unas felices y pastelosas fiestas, que comais mucho y que tengáis cuidado con el ácido úrico(que al final de eso se trata) y que también tengáis cuidado todos los que os desplazáis por carretera. No pongáis villancicos de navidad en el coche, que igual os multan(si yo fuera de tráfico desde luego que si, por pastelosos).


El de la foto es Rodrigo que desde La Coruña nos felicita él también la Navidad a todos.

Kalia Vanish Oshiashion Crisal Uai

Pues eso, que estaba viendo tranquilamente la televisión por la noche, dejándome influenciar por ella, cuando por aburrimiento se me da por fijarme en los anglicismos que nos quieren inculcar a través de la tele, ya sabeis, hoy hay que ser moderno, y los anglicismos son el carnet de identidad del tipo de gente que se hace llamar a sí misma "Progre".
Cada vez es más absurdo, decidme si no es verdad, pero en particular el anuncio del detergente Kalia, en el que aparece una pava con el pelo azul y con un traje de licra blanco apretadito para que todos veamos lo buena que está (publicidad sexual subliminal, imaginaos a la gorda del antiguo anuncio de detergente "Elena" con este traje)que parece que viene del futuro a vendernos a nosotros, pobres atrasados, la blancura del Kalia Vanish Oxi action Crystal White. Bueno, el caso es que tras verlo, empiezo a razonar lo que me han querido vender, y siempre acabo imaginándome a una maruja de 60 años,que no tiene ni pajotera de inglés, pensando:-Que coño habla la pava esta, que no la entiendo, mientras en su cerebro lo único que aparece es "Kaliavanishoshiashioncrisaluai".
Supongo que lo que nos quieren dar a entender es que la lengua de Cervantes es tan pobre, que no dispone de palabras o términos para definir la blancura del puto detergente.

Cantos de sirena

Me hace gracia que determinadas personas se crean en posesión de la verdad absoluta y que te miren con una superioridad que ralla lo absurdo en temas de los que no saben nada. Pero, a la vez que me hace gracia, me fastidia.

Me fastidia porque presuponen que la persona que va a acosejarlos es estúpida y, por tanto, debe ser ignorada en su presunción. Sin darse cuenta que hay errores en determinadas acciones y actos o en determinadas actitudes o palabras. Que todos somos personas normales, con nuestros vicios y virtudes, con nuestras perfecciones e imperfecciones.

Y no se dan cuenta de que son ellos los que verdaderamente tienen problemas. Problemas de audición, principalmente. Creen que quien viene a aconsejar lo hace con maldad, y no escuchan sus palabras, pero si que oyen los cantos de las sirenas que los llevan a chocar con su nave vital contra las rocas. Y es que, en el fondo, este tipo de gente no tiene maldad, solo poco oído.

Cuando aconsejo con sabiduría, basada en mi experiencia y conocimiento de lo que se está hablando, me jode tela marinera que me ninguneen y desconfíen de mis palabras.
Así como tampoco puedo evitar que me salga una sonrisita escondida cuando tras haber dado un consejo, veo que no me hacen caso y se dan contra las rocas.

La viga en el ojo.

Me hace gracia que determinadas personas se crean en posesión de la verdad absoluta y que te hablen con una superioridad y convicción aplastante que ralla el absurdo en temas de los que no saben nada. Pero, a la vez que me hace gracia, me fastidia.

Me fastidia porque presuponen que la persona que recibe los consejos es estúpida y, por tanto, debe ser corregida en su error. Este tipo de gente no se da cuenta de que no hay error en determinadas acciones y actos o en determinadas actitudes o palabras. Que el error está en sus mentes. Mentes que ven fantasmas donde solo hay personas normales. Con sus vicios y virtudes, con sus perfecciones e imperfecciones.

Pero no se dan cuenta de que son ellos los que verdaderamente tienen problemas. Problemas de visión, principalmente. Creen ver la paja en el ojo ajeno, pero esa paja no es más que un reflejo del sol en la viga que nubla su vista. Y es que, en el fondo, no tienen maldad, solo pocas luces….

Lo peor lo llevo cuando por las circunstancias, me tengo que callar, como si de alguna manera aceptara sus estúpidos consejos. Me hace sentirme mal durante todo el día y no soy capaz de sacármelo de la cabeza.

Recuerdo a La Abuela

Hoy hace un año que nos dejó María Paradela Rodriguez.Grandísima abuela, y una segunda madre para nosotros.
Ha sido un personaje entrañable y temperamental. Con una manera de ser que la hacía única e inigualable.
Nació en La Coruña, en la noche de San Juan del año 1.914. Reinaba por aquel entonces Alfonso XIII.
Ha vivido acontecimientos históricos muy importantes. La primera guerra mundial, El desastre de Annual, la dictadura de Primo de rivera, el desembarco de Alhucemas, el exilio de Alfonso XIII, la segunda república, la guerra civil, la segunda guerra mundial, la dictadura de Franco, la transición, la democracia...
En el plano personal tan sólo apuntar que se casó dos veces y enviudó dos veces, la primera con mi abuelo Vicente López Varela y la segunda con Sergio Alonso Barba, tras todo esto, tuvo un compañero que se llamaba Benito.
Tuvo tres hijos: Roberto, Vicente y Miguel Angel. Roberto murió siendo aún un niño.
Tenía cinco nietos: Roberto, Miguel Angel, Oscar, Miriam y Sandra y actualmente tenía tres bisnietos: Carlota, Álvaro y Pablo.
A lo largo de su vida tuvo una salud de hierro, quizás debido a que en su dieta siempre había pescado y no era muy amiga de la carne.
Era la fan número uno de Lola Flores. Y en parte, no sé por qué, a los tres hermanos siempre nos recordaba a ella.
Nos dejó a la edad de 93 años. Se fue apagando poquito a poco, como una vela.

Abuela, he hecho este humilde video con el poco material del que dispongo actualmente (unas pocas fotos tuyas y algún video) con el único propósito de que permanezcas viva en mi blog y que cuando me apetezca verte y recordar tu voz, tan sólo tenga que entrar aqui y pulsar el "PLAY" del video.
También quiero decirte que me acuerdo mucho de ti. Te mando un beso de parte de Mary y de mis hermanos.

Triste Lunes

Todos los lunes son tristes, sobre todo si has pasado un buen fin de semana.

A lo que me estoy refiriendo en realidad es al nombre de un grupo de Rock.

Nacen como trío en el año 2006, tras la unión de dos coruñeses y un gaditano en Madrid. Pronto comienzan a trabajar en canciones propias y versiones escogidas, confeccionando un repertorio que enseguida empiezan a presentar en directo. Más tarde grabarían en los estudios Rock&Soul de Carlos Torero y Bukowski de Oscar las canciones que configuran su primer trabajo, Lucha libre. Seis temas que destilan rock con personalidad, fresco y lleno de matices.


Os dejo las canciones del grupo "Triste Lunes". Tiene un mérito muy grande el haber sacado ese sonido compacto desde un ordenador normal, pasando muchísimas horas buscándole el "feelin" a las canciones grabadas.

Oscar se queja de que tuvo que cantar dentro de una habitación en un piso donde había más gente, por lo que no podía gritar fuerte. Con todo, el sonido es bueno

El Mary Rose

Os dejo un artículo muy interesante de Arturo Perez-Reverte para que veais cómo los ingleses escriben la historia. Casualmente, ellos siempre salen bien parados, como en las películas. Que raro,¿creeis que a los lumbreras de algún país les interesa reescribir su historia? Sin ir más lejos en España está sucediendo con la guerra civil, pero eso será otro hilo...

Por fin se desveló el misterio. Desde hace cuatrocientos cincuenta años, los investigadores navales ingleses se han esforzado en averiguar por qué el Mary Rose, ojito derecho de la flota de Enrique VIII, se fue a pique en el año 1545 frente a Portsmouth, durante un combate con los franchutes.

En realidad ya se sabía algo: el barco no se hundió por los cañonazos enemigos, sino
porque las portas de las baterías bajas estaban abiertas durante una maniobra complicada, entró agua por ellas y angelitos al cielo. Glu, glu, glu. Todos al fondo.

Pero faltaba el dato clave: un estudio médico del University College de Londres –eso suena a serio que te rilas, colega– acaba de establecer la causa exacta del hundimiento.

El agua entró por las portas abiertas, en efecto. Pero tan imperdonable descuido marinero fue posible porque la tripulación de esa joya de la marina inglesa no era inglesa, pese a lo que su propio nombre indica. Ni hablar. El Mary Rose estaba tripulado por spaniards. Sí. Por españoles. Naturalmente, eso lo explica todo.

No estoy de coña, señoras y caballeros. O la guasa no es mía. Los perspicaces investigatas del University College afirman eso después de pasar veinte años estudiando dieciocho cráneos rescatados del barco. Tras concienzudos estudios antropológicos, la conclusión es que diez de esos cráneos procedían del sur de Europa, debido, ojo al dato, a la composición específica de sus dientes.

Se dice, por otra parte, que Enrique VIII iba escaso de marineros cualificados y enroló a extranjeros. Así que, con aplastante lógica científica, los investigadores han llegado a la conclusión de que éstos sólo podían ser españoles. Tal cual, oigan. Ni italianos, ni portugueses ni franceses.

Lo de los dientes es decisivo. A ver quién tiene el colmillo así de retorcido, o tantas caries. O tan malos dientes de leche. Vaya usted a saber. El caso es que,bueno. Blanco y en tetrabrik, eso. Leche.
Lo más fino es la conclusión del profesor Hugo Montgómery, jefe del equipo investigador. «En el estruendo de la batalla, se habría necesitado una cadena de mando muy clara y disciplinada para cerrar a tiempo las portas», afirma este Sherlock Holmes de la osteología náutica. Y es que la palabra disciplina en boca de un inglés lo explica todo. Otra cosa habría sido que el Mary Rose hubiese estado en las competentes manos de leales súbditos británicos. No se habría hundido
bajo ningún concepto. Pero a ver qué se podía esperar con una tripulación española –lo más normal del mundo, por otra parte, a bordo de un barco inglés–. O sea. Con torpes y sucios meridionales, todo el día oliendo a ajo y rezando el rosario, flojos de idiomas, que no entendían las eficaces órdenes que se les daban en perfecta parla de allí. Así, el hundimiento estaba cantado, claro. Elemental, querido Watson.
Yo mismo, modestia aparte, también he investigado un poco el asunto. Y fíjense. No sólo coincido con las conclusiones británicas, sino que, tras estudiar con una lupa la dentadura postiza
de la madre que parió al profesor Montgómery, me encuentro en condiciones de iluminar otros rincones oscuros del naufragio. Y puedo confirmar que, en efecto, así no había quien mandara un barco. Sé de buena tinta –una tinta Montblanc, cojonuda– que el naufragio se produjo
cuando el almirante british, que se llamaba George Carew, ordenó «Todo a estribor» y el timonel, que casualmente era de Ondarroa, respondió «Errepika ezazu agindua, mesedez», que significa, más o menos, repíteme la orden en cristiano o verdes las van a segar. Y mientras el almirante mandaba a buscar a alguien que tradujese aquello a toda tralla, una marejada cabroncilla empezó a colarse dentro. «Cierren portas, voto al diablo,ordenó entonces el almirante, algo inquieto. Entonces, desde abajo, el contramaestre, un tal Jordi, que era de Palafrugell,respondió. «Digui’m-ho an català si us plau», con lo que míster Carew
se quedó de boniato a media maniobra. «Pero de qué van estos mendas» inquirió, ya francamente contrariado. Mientras tanto, los demás tripulantes, que también eran indígenas de aquí, estaban en los entrepuentes tocando la guitarra y bailando flamenco, costumbre
habitual de todos los marineros españoles, sin excepción, en situaciones de peligro. Fue entonces cuando los oficiales, nativos de Bristol y de sitios así, rubios y tal, empezaron a gritar: «¡El barco
zozobra, el barco zozobra!». Y abajo, algunos tripulantes, que eran tartamudos y además de Cádiz, respondieron, con palmas de tanguillo y mucho arte: «Pues más vale que zo-zobre a que fa-falte, pi-pisha». Y claro. En dos minutos, el Mary Rose se fue a tomar por saco.

Dicen los libros de Historia que las últimas palabras del almirante Carew, antes de ahogarse como un salmonete, fueron: «No puedo controlar a estos truhanes». Pero no. Lo que realmente dijo fue: «No puedo controlar a estos hijos de puta».

La Hiperrealidad

La semana pasada me dejaron un libro de un Filósofo y ensayista Francés que se llama Jean Baudrillard. Puede que su nombre no os suene, pero os sonará mejor si os digo que en base a sus libros los hermanos Wachowski escribieron la película MATRIX.

El libro se titula: "La guerra del Golfo no ha tenido lugar".
Es muy interesante y ameno de leer. Os lo recomiendo a todos.
La clave estremecedora de este libro es que, según él, vivimos en la era del simulacro, que explicado de manera simple, es que los medios de comunicación (radio, TV, prensa, internet...) son los que construyen el mundo en el que vivimos, y que eso no es la realidad, sino, lo que él denominaba "la hiperrealidad".

El silencio,según él, "está expulsado de la televisión" y todos los medios en general "huyen del silencio". El sonido y la furia de la revolución mediática bombardea a las audiencias contínuamente con noticias, y disuelve lo inconveniente o lo cotidiano.

Por eso afirmaba, en relación a la primera batalla de Irak que George Bush padre sostuvo en 1991 contra Saddam Hussein y los suyos, que la guerra, esa guerra, no había tenido lugar. Las pantallas transmitían fulgores verdosos de misiles, se oían sonidos de bombas sin cesar pero no aparecía ninguna víctima. La guerra había sido un espectáculo apabullante, que coincidió con la irrupción de la CNN en todo el mundo, como vehículo transmisor de las batallas que convocaban tanto o más que un Mundial de Fútbol. Pero los espectadores no veían nada. Nada más que destellos y sonidos sin destino. La CNN había descompuesto la guerra conocida, en la que los cuerpos sangran y se desagran, se mutilan, gritan y caen, en un show de imágenes como si fuera una película.

Pronto se descubrió que metían imágenes de archivo de bombas, cazas, buques de guerra, etc. en el medio de los reportajes de las noticias para darles "más vidilla". Por tanto, tú, que llegas del trabajo y pones la televisión, te quedas sorprendido al ver el montaje pensando: Cuantas bombas, cuántos aviones, vaya guerra...
Pero no te das cuenta de que es imposible corroborar esas imágenes y comprobar que se te está diciendo la verdad, ya que mañana ya habrá un nuevo reportaje con otra noticia que dejará la del día anterior caducada. Una oleada de noticias que crea un mundo no real, dominado por los medios de comunicación, mientras tú, simple receptor de la Hiperrealidad desempeñas un papel pasivo.

Baudrillard concebía a los Estados Unidos como al reino mayúsculo de los simulacros, y consideraba que su capital simbólica es Disneylandia.
Desarrolló un concepto llamado "espacio no-euclideano", que él mismo define como aquel en el que todas las trayectorias se desvían por una "curvatura maléfica". En ese contexto había considerado que el espacio real de la guerra del Golfo se había disuelto "por una curvatura maléfica", en una suerte de no espacio o hiperrealidad.
Para él la globalización convirtió a la vida en un videogame.

La película MATRIX es más exagerada, los humanos están encerrados en encubadoras para producir energía, pero se parece en que algo manipula la realidad para producir una hiperrealidad en la que todos están contentos, excepto Neo, que piensa que algo falla. Quizás más de uno de nosotros sea como él.