En pocas palabras

" Quien fuera teléfono móvil para susurrarte al oido"

Poeta-albañil Malagueño, obviamente no a mi.

Bizcocho Mutante

Continuando con mis recetas de cocina para vagos, os presento el bizcocho mutante.
Es ideal para esos días en que te apetece un dulce casero y no tienes mucho tiempo para cocinar.
Cuando era más joven he hecho muchos bizcochos en mi casa hasta el punto de darles un toque único mezclando y probando cosas nuevas. El problema para mi eran las cantidades,ya que eran siempre bizcochos familiares. Así que un día decidí reducir las proporciones para una ración individual. El resultado lo podeis ver en esta foto, al meterlo en el microondas, aquello empezó a crecer y crecer y casi daba miedo,parecía que quería salirse de la taza,por eso lo llamé "bizcocho mutante". Eso si, que rápido se hace y que bueno está, mmmm...

Ingredientes
1 huevo pequeño
4 cucharas soperas de leche
3 cucharas soperas de aceite de girasol (con el de oliva lo probé pero le da demasiado sabor)
2 cucharas soperas rasas de chocolate en polvo (cola cao de toda la vida)
3 cucharadas soperas rasas de azúcar
4 cucharadas soperas rasas de harina de trigo
1 cucharadita de café rasa de levadura en polvo Royal

Preparación
El bizcocho mutante se hace en la misma taza en donde se va a comer.

Ponerle dentro el huevo y batirlo con la ayuda de un tenedor.
Añadir el aceite, el azúcar, la leche, el cola cao y batirlo todo con el tenedor hasta quedar homogéneo.
Añadir la harina y la levadura y mezclar delicadamente hasta incorporarse todo.
Llevar la taza al microondas durante 3 minutos en potencia máxima.

P.D No te asustes cuando crezca. Todo está controlado. Eso si, he puesto en negrita que la cucharada de levadura Royal es de café. Como te equivoques no es mi responsabilidad.

Listos, pues ¡a comer!

Si lo podéis mejorar hacédmelo saber.

El Síndrome de Stendhal

Cualquiera que busque en internet la referencia a dicho síndrome encontrará:

"El síndrome de Stendhal es una enfermedad psicosomática que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a una sobredosis de belleza artística, pinturas y obras maestras del arte".

Siempre he pensado que yo tengo ese síndrome. Me ha sucedido en más de una ocasión,visitando lugares en lo que todo lo que me rodea es arte y belleza como por ejemplo el Hermitage de San Petesburgo (Antiguo Palacio de invierno de los Zares de Rusia).
Es por eso que ayer, mientras le hechaba un vistazo al álbum de fotos, me volví a encontrar con esas sensaciones que el síndrome de Stendhal produce cuando veía y recordaba mi última visita a Roma.

La ciudad eterna, la luz del mundo. La puedes odiar o amar, y yo la amo.

Recuerdo que una noche de mayo, paseaba por la Vía Imperial cuando cámara de fotos en mano, decidí sacar unas fotos nocturnas. La cámara no era gran cosa y además no tenía el trípode que era necesario para fijar la cámara cuando sacas fotos de este tipo, así que me veía obligado a apoyarla en barandillas, mesas de bares, etc.
He realizado un pase de fotografías para que veáis la belleza de Roma por la noche, aunque como no tenía material he tenido que rellenar con otras fotos. No he puesto letras porque quiero que os fijéis tan sólo en las imágenes.

Os animo a que contempléis y fotografiéis las ciudades por la noche, pues tienen un encanto especial. Y por supuesto, si os gustan el arte y la historia, id a Roma.



Para los que no conozcais Roma os muestro las fotos por orden:
1- Yo en el jet que me llevó a Roma. 2- Despegue desde Rota (Cádiz). 3-Foro imperial. 4- Columnas del foro de Trajano. 5-Arco de Séptimo Severo. 6-Monumento a Victor Manuel II. 7- Panteón. 8-Frontal del Panteón. 9- Templo de Adriano. 10-Coliseo. 11-Luces del Coliseo. 12-Fontana de Trevi. 13-Foro Imperial. 14-Plaza de San Pedro. 15- El Baldaquino de Bernini. 16-Plaza de San Pedro desde la Cúpula. 17- La Pietá de Miguel Angel.

El Cuaderno de Bitácora

Primer día. Dos de octubre.

Hace poco que amaneció y el pesquero gallego "Ízaro" navega por aguas del Atlántico Norte a una velocidad constante de 17 nudos. Su destino son los caladeros de atún próximos a la Isla del Vasco.
A primera hora de la tarde el barco se adentró en un espeso banco de niebla; se encuentra a 400 millas al sur de Islandia con 36 tripulantes a bordo, 16 de ellos musulmanes.
Alrededor de las 17:30 h., se escuchan varios gritos secos. La visibilidad es prácticamente nula. ¡Horror! tropiezo con un objeto indeterminado y caigo de morros sobre la cubierta. Cuando la niebla y la distancia me lo permite, descubro dos cuerpos ensangrentados con sus cabezas colgando de un simple y fino nervio. La masacre parece obra de un experto carnicero. Los cadáveres pertenecen a los marineros Victor y Antonio Farfán. Siento especial pena por Antonio, era un buen marinero y, sobre todo, un excelente conversador.
Alrededor de las 19:23 h., el capitán decide enviar un SOS a los guardacostas.

Segundo día. Tres de octubre.

Ya ha pasado un día del suceso y seguimos navegando inmersos en la espesa niebla. Toda la tripulación, incluido el capitán, no ha podido pegar ojo esta pasada noche. Me duele la cabeza horrores, y es que por mucho que intento tranquilizarme es inutil el esfuerzo.
El capitán se ha percatado de que hace tiempo que no ve al jefe de máquinas, exactamente desde que ayer se fuera a dormir. El capitán da la orden de buscarlo. Me acompaña el cocinero Santiago Mizoso y decidimos ir a su camarote. Cuando enfilábamos el último tramo del pasillo, oímos un grito pidiendo piedad. La puerta estaba atrancada. Después de varios intentos logramos abrirla: el camarote estaba casi a oscuras sólo iluminado por un pequeño flexo. El jefe estaba sentado sobre su litera, dándonos la espalda, cuando el cocinero Mizoso se acercó, le agitó el hombro y su cabeza se descolgó.

Tercer día. Cuatro de octubre.

A la espera de la deseada ayuda, el capitán decide organizar grupos de vigilancia. No ocurre nada durante toda la jornada; parece que la estrategia está surtiendo efecto. Pero no puedo borrar de mi mente aquellas cabezas decapitadas que descansan, junto a sus cuerpos, en el congelador del pesquero. La espesa niebla sigue envolviéndolo todo, incluidas las ideas y el miedo. Los instrumentos de navegación no funcionan.

Once días después de los hechos. Quince de octubre.

No recibimos ninguna señal de respuesta por parte de los guardacostas o de algún buque próximo. Reunidos todos los oficiales y el resto de marinería en el cuarto de derrota para seguir planificando una estrategia, Rubén Castro, el pescador más experimentado, decide ir al baño. Dijo que regresaba en un instante, pero como no volvía decidimos ir a buscarlo. ¿Cabría la posibilidad de que uno de nosotros fuera el asesino?
Cuando lo encontramos, estaba sentado en el suelo del sollado de babor, aterrado; se había defecado encima. Farfullaba que había visto a una mujer fantasmagórica y de enorme belleza dirigirse hacía la sentina. Sin duda, el miedo estaba haciendo estragos.
Esa misma noche, Castro se lanzó al mar desde el castillo de proa. Algunos marineros comentaron que le habían oído decir, que prefería suicidarse a ser asesinado brutalmente.

Doce días de terror. Dieciséis de octubre.

Esta mañana encontramos al electricista Andrés Vilas amarrado a unas cadenas del cuarto de maquinas con las piernas mutiladas y sus genitales en la boca. ¡Es posible tanto horror y maldad!

Día uno de noviembre.

Estoy fumando tabaco de pipa y descansando en el alerón de estribor, a pesar de la espesa niebla, el mar parece en calma e incluso creo poder tocar con los dedos de mi mano el pueblo marinero donde nací. Un grito rompe el silencio sepulcral, seguido de más gritos de horror del contramaestre Carlos Córdova: – ya lo sé, yo soy el próximo –.
Corro hacía el origen del alarido y descubro un rastro de sangre en el suelo que se pierde por el final del puente. Pido ayuda pero no aparece nadie. ¡Estoy solo! Solo y la densa niebla; solo y el terror; solo y la angustia que aprieta mi pecho; solo y el instinto de supervivencia.
Cuando creo que es mi hora, de repente suena una sirena y el foco de una fragata de guerra ilumina el atunero, los haces de luz se cuelan por todos los ojos de buey del barco: – ¿es posible? oh, sí, la armada, estoy sal... –.

Los militares de la Fragata encontraron este cuaderno de bitácora entre los brazos de un cadáver decapitado, al parecer lo apretó contra su pecho hasta que el asesino acabó con su vida. Según las investigaciones, los asesinatos del atunero "Ízaro" fueron perpetrados por piratas islandeses. El caso dio la vuelta al mundo, y la repercusión política y social fue tal, que los gobiernos decidieron no volver a pescar en aquellas aguas internacionales. Pero algunos viejos lobos de mar defienden la idea de que no fueron piratas, que, una vez más, fue ella.

Frases de cine

"Cariño, recuerda, eres Gastón Monescu. Eres un ladrón. Te deseo como ladrón. Te amo como ladrón. Te adoro como ladrón. Roba, tima, estafa. Pero no te conviertas en uno de esos inútiles buenos-para-nada gigolós".

Miriam Hopkins en "Un ladrón en la alcoba"
(Los malotes gustan)

El superenemigo

En la vida todos tenemos amigos. Algunos más, algunos menos. Pero, por lo menos, todos podemos decir que tenemos un amigo. Aunque sea imaginario.
Lo que no todos podemos decir es que tenemos un enemigo a perpetuidad. Un superenemigo que nos trae por la calle de la amargura, y al que dispararíamos a bocajarro a la primera oportunidad que se diera. Y yo, que tengo un superenemigo de esos, aunque jamás le dispararé porque mi pacifica existencia me lo impide, sé lo bonito que es.

Ya sé que diréis que es imposible hablar de belleza en una enemistad. Pero lo es. Porque la enemistad congénita nos hace mejores. Nos hace intentar ser mejores que nuestro defenestrado superenemigo que, en no pocas ocasiones, comenzó siendo amigo. Mi superenemigo es quién es. No lo diré. Compartimos mucho y fuimos amigos un tiempo, un par de años.
Poco a poco nuestra amistad se tornó en rivalidad. Los dos elegimos una casa para ser compañeros de piso. Los dos estábamos en la misma clase y estudiábamos las mismas asignaturas, hasta que las notas empezaron a favorecerme con diferencia. Fue entonces cuando al más puro estilo Anakin Skywalker, uno de nosotros –no diré quién- cayó en el lado oscuro de la fuerza.
Los dos hicimos trabajos monográficos,nos embadurnamos en el mismo barro, sufrimos las mismas duras pruebas, los mismos exámenes complicados. Los dos pujamos por las mismas cosas muchas veces. Siempre los dos. Hasta que los dos nos convertimos en superenemigos.

Pero sabed que esa superenemistad me ha hecho más fuerte. Más sabio. Mejor. Y supongo que a él también. Porque él se convirtió en mi meta a superar. Y creo que en no pocas ocasiones lo he conseguido. Y más importante aún, y al igual que pasa con los amigos, mi vida sin su presencia en ella pierde parte de su valor. Y ahora que él está lejos de mi, echo en falta su presencia y me doy cuenta de que, en el fondo, más que mi superenemigo siempre fue mi amigo.

Digestiones lentas

No sabría como decirlo, pero es que hay días que unas simples espinacas te pueden sentir como un tiro. Además estuve en una reunión por la tarde y no sabía que hacer para salir a "tomar el aire" un rato.
¿A quien no le habrá pasdo esto alguna vez en la vida?

Etapas y Metas

La vida, como la Vuelta a España, se compone de etapas. Naces en la salida y vas quemando días en la carretera, pedalada a pedalada, año a año, de tierno infante a decrépito anciano. Y en cada paso dado se va dejando atrás una etapa de la vida. La infancia, añorados años dorados donde las preocupaciones no existen más allá del sabor del caramelo. La adolescencia, niñez robada que transforma en adulto al niño. Niñez larga la vivida en mi adolescencia, para saltar a la madurez creída de la veintena y la madurez aburrida de la treintena. Y en cada etapa, una etapa: el EGB, la FP,los primeros trabajos, los sucesivos cursos de ascenso, los años pasan y con cada año una nueva puerta, una nueva meta que cruzar antes de descansar ante el siguiente día, el siguiente año, la siguiente "fotofinish".

Y en cada etapa, algunos se quedan atrás. Unos no logran subir los altos puertos que coronan las etapas reinas, otros caen en el llano en cualquier rotonda o cruce. Otros hacen el afilador y se llevan consigo a otros. Y todos ellos van quedando atrás, como recuerdos, cromos que nos muestran las fotos de lo que fueron, de lo que fuimos, de lo que hicimos, de lo que hicieron.

Etapas que se terminan dejando paso a otras nuevas. A veces felices finales, otros no tan alegres, pero todos abriendo la esperanza ante el nuevo camino mostrado.

Johnny Cash "HURT"

Ayer iba en mi coche cruzando España de Norte a Sur, desde la mañana gris y lluviosa de Galicia, fui pasando por Zamora y Salamanca con sol. Atardecía en Extremadura y oscureció en Andalucía. El motor del coche llevaba un sonido constante, cada Kilómetro que pasaba me iba acercando a casa.
Cuando llega la noche cerrada, tan sólo ves las lineas de la carretera, que van pasando monótonamente a toda velocidad y parece que nunca acaban. Uno se reconforta consigo mismo: -Ya estoy finalizando el viaje, pienso. En eso que desde mi equipo de música empieza a sonar "HURT" (Herido) de Johnny Cash mientras sólo veo oscuridad a mi alrededor.
La canta con serenidad, él solo con su guitarra y el piano. Te transmite lo que siente con su penetrante voz que te llega al alma. Es como el epitafio de una vida que se acaba y antes de hacerlo hace un "mea culpa".
La grabó con 77 años. Poco después murió su mujer y 4 meses después murió él.
No me imagino como será ver en retrospectiva los graves errores que cometiste y los mejores logros, y saber que tu vida ya casi pasó.
En el video se nos muestra un envejecido Johnny Cash al final de su vida. El montaje nos muestra el paso de todos los momentos importantes de su vida como si fuera un tren, desde el paso por la cárcel, su bebé, su casa de la infancia,su mujer a la que tanto le costó conquistar, etc. Me parece un gran video y una gran canción de alguien que realmente te está diciendo adios.
Solo los grandes maestros como él tienen la capacidad de emocionar con tal simpleza.
Que en paz descanses maestro.

La segunda ecografía

Ya van 12 semanas de gestación y mi niñ@ se empieza a ver más grande.
Aunque me ha costado ver algo al principio, porque creo que el médico no tiene el curso de fotografía y no entiende de objetivos, flashes y esas cosas.
Como podréis ver, la columna clara de la izquierda no es nada, a la derecha abajo hay un círculo que es la cabeza, y encima las costillas que se le están formando. (está boca abajo).
La zona con el color blanco más concentrado dentro de las costillas es el corazón.


Parece ser que cuando el médico pasaba el sensor, el/la niñ@ se movía mucho, como si estuviera nerviosill@.

Me parece increible que con 12 semanas ya le lata el corazón y se mueva de esa manera. Y aunque no quiero entrar en el tema del aborto con toda su polémica mediática, tan sólo os quiero preguntar qué pensáis vosotros: ¿está vivo ahí dentro o no? Porque desde mi perspectiva, juraría que lo está.

El Cumpleaños

Tenía que hacer este Post. El humilde "CUADERNO DE BITÁCORA" ha cumplido un año, precisamente ayer, un día cualquiera, como siempre.

Y tenía que hacerlo, aunque la tarta no exista y no me la vaya a comer, tenía que soplar una vela por todas las que nunca llegué a soplar.

Ha sido un año intenso, de encuentros y desencuentros, trabajo, amigos, libros, manzanillas con anís, familia, sonrisas, tristezas, ilusiones, más manzanillas con anís y un largo etcétera...

Un año metido en el interior del triángulo Málaga-Cádiz-La Coruña. Pero también hubo Granada, Ceuta, Melilla, Almería, Barcelona, Madrid, Santiago, Marruecos...

Aunque de este año en linea quiero destacar las visitas que habeis hecho al blog incluso desde lugares muy lejanos. Es increible pensar que desde miles de kilómetros de distancia me podais leer.

Tenía que hacerlo, celebrar un año en linea con más de 2.000 visitas en el contador y que llegan desde diversas partes del mundo. Visitas que me han ayudado a despojarme de mi miedo a escribir y a contar las cosas que me rondan por dentro.

Tenía que hacerlo, aunque no haya tarta ni vela que apagar.

Me gusta cuando callas.

Reconozco que uno tiene sus debilidades. En mi caso, una de ellas, es Pablo Neruda y en la voz de esta chica que se hace llamar VampiresaHIM cobra un sentimiento especial.

Espero que disfruteis como yo de este poema:



Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me olles desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

En pocas palabras

Es tan fácil mentirse a uno mismo, lo dificil es la verdad que hay detras de todo eso. Y es que aunque nuestra mente dice una cosa, el corazón siempre dice otra.

Como los faros en la niebla.

Paseaba antes de ayer por los verdes campos que rodean al Faro de Mera, que en ese momento del día estaba envuelto en una espesa niebla, mientras escuchaba las sirenas de los barcos tocando en distintas tonalidades, de una manera casi fantasmagórica.
Me senté cerca del acantilado y contemplé absorto como abajo de esa pared de roca, el mar golpeaba con furia contra los salientes de la costa.
En ese momento, el faro se encendió y comenzó a girar. En un breve intervalo de tiempo, los sonidos de los barcos dejaron de oirse y comprendí que en los puentes de mando, los navegantes ya habían tomado la referencia del faro y estarían con sus útiles de navegación plasmando su situación en las cartas náuticas, calculando la demora para llegar a casa sanos y salvos.
En ese momento, envuelto en un blanco perpetuo y sin un horizonte que observar, pensé en escribir este post, imaginando una comparación de todo lo que acababa de percibir.

Todos nosotros, los que escribimos blogs, tenemos una isla, cada isla tiene su faro y cada faro ilumina a los navegantes sedientos de textos que consumen en forma de cuentos, noticias, poesías, narraciones, ensayos, historias, etc...
Cuando el faro de la isla está encendido, es porque el responsable del faro al que llamaremos "islero", ha escrito para los demás y para él mismo, cosas interesantes que alimentan la luz del faro y hacen que los navegantes no se pierdan en las oscuras aguas profundas de la nada.
A veces por falta de ganas o por monotonía, otras porque el faro tiene poca luz, los isleros se convierten en navegantes y desean encontrar islas con faros bien iluminados.
Me gusta pensar que somos isleros y que iluminamos a muchos navegantes. Me gusta pensar que somos navegantes y que muchos isleros nos iluminan. Me gusta pensar que bajo la luz de las estrellas están las luces de nuestros faros y que vamos poblando con muchas islas el mundo de los blogs en internet.
También me gusta pensar que en este mundo fantástico de islas y faros que iluminan, nos alegramos cuando de repente nace una nueva isla cerca de la nuestra, o cuando el faro de otra isla es tan fuerte que da luz al resto.

También los isleros nos alegramos mucho cuando a nuestra isla arrivan navegantes que vienen desde muy diversos lugares y continentes y nos dicen que la luz de nuestro faro les ha guiado.

Esta fantasía que he escrito va dedicada a los hombres y mujeres que escriben blogs en internet, que aunque a veces sean muy simples, como es mi caso, nos esforzamos en escribir poquito a poco, e intentamos que nuestro faro no vaya perdiendo luz, aunque nos cueste bastante mantenerla.

Y como islero que soy, quiero seguir aprendiendo para que mi faro brille diferente y guíe a los navegantes incluso cuando hay mucha niebla. Mientras tanto, sueño con navegar grandes singladuras por la web, y pasar por todos los continentes del mundo para poder aprender cómo hacerlo.

Francisco Paradela

Quería recordar a mi tío-abuelo Paco Paradela que ha cumplido hace unos días 100 años.

Paco ha sido uno de los grandes gaiteros de Galicia. Viajó por todo el mundo tocando este instrumento, Canadá, Méjico, Argentina, Chile, Cuba (3 meses seguidos), y diversos paises de Europa.

Fue soltero toda su vida, aunque aún conserva en un brazo un tatuaje con el nombre de "Rosita", su gran amor.

Hizo el servicio militar durantre la friolera de 3 años en África.

Siempre fue de buen diente, de beber mucho vino y de fumar "Celtas", y ahí lo tenéis, con 100 años y hecho un chaval.

En este día tan especial ha ido a tocar con él Susana Seivane y yo me sorprendí al ver la noticia en una página entera en el periódico "La voz de Galicia".

Apenas oye, pero mientras Susana tocaba la gaita, dicen que él movía los dedos al compás.

Historia Ilustrada de España

He leído este fabuloso libro realizado por el premio nacional de historia Fernando García de Cortazar.

Es muy ameno de leer gracias a la mezcla que han hecho de comic, libro y álbum de fotos. Creo que cualquiera lo podría leer, incluso un niño.

El libro recorre los dos últimos siglos, desde Mayo de 1808 con el alzamiento contra los franceses en el cuartel de Monteleón hasta el presente. Y os digo que en ese período de tiempo hay mucha chicha, ya que para mi el siglo XIX es un siglo muy convulso y que merece estudiarse aparte.

El libro toca por encima a los principales personajes de la historia sin dejarse a nadie en el tintero.

Me parece ideal para quien quiera aprender a groso modo la historia más reciente de España de una manera muy fácil debido al poder visual que tiene este libro.

La Mano de Fátima

He estado unos días de vacaciones un poco perdido del blog y de internet.

Durante estos días he tenido un gran compañero del que no me he separado ni un día. Se trata del libro de Ildefonso Falcones "La mano de Fátima".

Para los que no sepáis lo que es la mano de Fátima, os diré que en mis múltiples viajes a Marruecos siempre la veo en todas las tiendas, en los coches, en el cuello de las mujeres...

La Mano de Fátima es un amuleto con forma de mano que es de origen islámico y protege de todo mal, de las enfermedades y atrae la buena suerte.

Fátima se llamaba la hija preferida de Mahoma. Es el único amuleto tolerado por las autoridades islámicas. Por sí misma la mano es un símbolo de la Shariah, la ley islámica, pues tiene cinco dedos pero todos están sometidos a la unidad de la mano, que les sirve de base. Cada uno de estos dedos representa un mandamiento fundamental de la ley islámica:

1- Creer en Alá, en los profetas, los ángeles, el Corán y el juicio final.

2-La oración cinco veces al día.

3-El diezmo o limosna.

4-El ayuno en el mes de Ramadán.

5-La peregrinación a La Meca.

Ahora que ya sabéis lo que es la mano de Fátima, os hablaré de este gran libro de más de mil páginas.

El libro nos relata la apasionante historia de un joven morisco en la Andalucía del siglo XVI, atrapado entre dos religiones y dos amores, en busca de su libertad y la de su pueblo. Refleja la tragedia del pueblo morisco, ahora que se cumple, en 2009, el cuarto centenario de su expulsión de España.

Desde el comienzo te ves arrastrado por escenarios como las agrestes montañas de las Alpujarras -y la guerra que en ellas se libró-, así como por la imponente Córdoba, la antigua ciudad califal: con su mezquita catedral, su vieja medina, sus calles y su bullicio.

Hay una bonita historia de amor y odio que arrastra a su protagonista por los caminos de la aventura, nos ensaña las diferencias culturales entre las mujeres moriscas y las mujeres cristianas en una época en que la Santa Inquisición campaba a sus anchas por toda España.

El libro me ha parecido muy bueno. Te arrastra y no puedes dejar de leerlo pensando en qué les va a pasar a los protagonistas en el próximo capítulo. Hay muchos vuelcos en la historia, casi dejando entrever que al final uno nunca sabe lo que le depara la vida.

Ojos Azules

En la tarde de ayer he leído el libro "Ojos Azules" de Arturo Pérez-Reverte. Me parece increible que con poco menos de 50 páginas, y con letra enorme y formato de libro pequeño, Reverte crea un personaje complejo. Un Español de su época, un conquistador, un soldado. Con la profundidad que un hombre de ese tipo requiere.

En esas pocas páginas te lleva a las puertas de Tenochtitlán, en un lluvioso día de 1520, te hace sentir los tambores en su interior. Te hace sentir el miedo, la inseguridad y hasta el amor de un anónimo soldado del que sólo conocemos un dato: Sus ojos azules.

Lo considero un libro miniatura indispensable para el buen lector.

Por cierto, el libro se acompaña con unas magníficas ilustraciones como la imagen de este post, realizadas por Sergio Sandoval.

Agosto

Agosto es una mezcla de soledad y silencio, de saturación y bullicio. Agosto es también el intenso calor que te hace sudar todo el día. Agosto son los helados cremosos y frescos.

Las tiendas cerradas por vacaciones, la calle vacía, las cigarras enloquecidas.

Agosto es ver las playas saturadas de gente, los bares y restaurantes llenos con crisis o sin ella.

Agosto es la siniestra epidemia diezmando el polo norte. Agosto es la llama que arde en el bosque. Agosto es una tormenta cantando la canción de la lluvia. Agosto es el colegio cerrado, la empresa de vacaciones, media administración tocándose los cojones y los presidentes en la playa aunque se joda todo. Agosto es no hacer nada en el curro, porque no hay nadie que te controle. Agosto es el canto de la cigarra que se comió a la hormiga, templos vacíos, sucursales asaltadas a mano armada. Agosto es la arena del reloj cayendo por la cascada del tiempo. Agosto somos nosotros, los incomprendidos, los de la cabeza loca. Agosto es no saber a donde ir, no encontrar una playa para estar sólo, pero la clave está en saberlo, en ser conscientes de ello. Agosto es la cerveza helada bajando por la garganta entre risas y humo. Agosto es una terraza de verano, una mezcla de wisky, ron y una pastilla para flipar. Agosto es mis manos en tus nalgas, Agosto es que me grites: ¡Agóstame! mientras yo te desnudo y te Agosto.

Agosto dejará de serlo dentro de unos días, aunque todavía no queramos pensar en ello, pero no hay problema, no pasa nada. Los meses venideros llegarán con el frío en el aire y con los días más cortos, y yo simplemente, pensaré en el sol y en el calor de Agosto.

El viaje al Amor

Acabo de leer "El viaje al amor" de Eduard Punset. El libro es muy interesante, en él se nos cuentan algunos secretos del amor bajo el prisma de la ciencia, la bioquímica y el sistema hormonal.

La lectura es un poco compleja cuando se enrolla con la biología molecular y la bioquímica, pero para no complicarlo más, nos pone ejemplos que aclaran los conceptos que expone.

En definitiva en el libro nos deja claro que todos los organismos buscan ansiosamente en otros la energía que no tienen y la protección ante la incertidumbre, y además, nos cuenta las fases del amor a lo largo de la vida.

Después de leerlo me he sentido como si no fuese tan libre como creo que soy, sino que mis hormonas y mi bioquímica ya están predispuestas a moldearme en casi todas las etapas de mi vida.

Es un libro con un lenguaje bastante técnico, pero que te enseña muchas cosas de nuestra evolución desde que éramos organismos más simples hasta la actualidad, haciendo un especial apartado para explicar las diferencias entre hombres y mujeres. Eso si, te puede llegar a agobiar el leer tanta palabra técnica e igual hasta dejas de leerlo.

...estar preparado para los acontecimientos es poseer una reserva de virtud. (Tao Te King)

Frases de cine

Sean Connery en "La Roca"

"¿Haré lo que pueda?. Los fracasados siempre alegan haber hecho lo que han podido. Los ganadores se van a casa y follan con la reina del baile".

Objetivo: La luna

Con motivo del 40 aniversario de la llegada del hombre a la Luna, Dan Perry ha escrito un libro muy interesante sobre esta gesta, y yo, of course, tenía que comprarlo.

El libro es muy ameno y fácil de leer.

Cuenta la historia oficial y la historia oculta que poca gente conoce. Por ejemplo, Buzz Aldrin golpeó con su mochila y rompió el interruptor de despegue desde la luna, menos mal que tenía un boli y lo clavó en el interruptor roto, pudiendo despegar. También la puerta del módulo lunar no se podía abrir por tener más presión dentro de la cabina que en el exterior de la luna, con lo que a poco más se vuelven sin pisarla porque no podían abrir la puerta. También Frank Borman se pilló una diarrea y vomitona tremenda, que sin gravedad, provocó que tuvieran que estar sus compañeros con papel higiénico recogiendo durante más de una hora trozitos de ya sabéis que cosa cosita que andaban flotando por la nave.

En la parte técnica tampoco está mal, cuenta de manera muy simple la tecnología utilizada y el proceso de funcionamiento de todos los artilugios que se tuvieron que desarrollar.

Es un libro muy recomendable para todos los que queráis saber más sobre el proyecto Apolo y sobre la mayor gesta tecnológica del ser humano.

Aromas de Marruecos.

Me he acercado a Marruecos estos días. Suelo ir dos o tres veces al año, a veces más.

Lo mejor de aqui son los aromas a especias de los mercados y sus comidas tan deliciosas.

Las comidas son muy elaboradas, quizás motivado porque las mujeres pasan mucho tiempo en casa.

Voy a haceros unas recomendaciones por si un día se os ocurre ir por esos lares:

Para comer:
El Cous-cous es un plato muy típico. Ellos lo comen todos de la misma fuente y con las manos. Podeis pedirlo de cordero, pollo, etc. Eso si, no deberíais marchar de Marruecos sin probar de postre el cous cous dulce. Debe de estar frío y con canela espolvoreada por encima. Simplemente delicioso. En verano no os recomiendo el Cou-cous. Es demasiado pesado.

El Tallim de cordero. Está exquisito porque le echan orejones, higos, uvas, ciruelas y pasas. Estos ingredientes le dan a la carne un toque dulce y exótico. Es lo que más como cuando voy.

La sopa Harera es muy rica como entrante. De color marrón y con vegetales.

La Pastela es como una empanada de masa dulce pero con pollo especiado al estilo pincho moruno.

El Falafel es un entrante de carne picada envuelta en una especie de hojaldre con forma triangular.

Los Pinchos Morunos son muy sabrosos porque son de carne de cordero especiada. Hay un pincho distinto que se llama "pincho de Kafa", es de carne picada de cordero a la que le dan forma de salchicha y la aromatizan como el pincho moruno. Ambos pinchos son sabrosísimos.

El arroz picante está sabrosísimo porque tienen muy buenos pimentones.

El cordero con miel es como el Tallim, pero muy dulce. Además el cordero se pasa más, quedando negruzco.

El pescado también es recomendable, siempre y cuando veais que lo exponen fresco y en buenas condiciones higiénicas.

Hay muchos lugares en los que por menos de 10 Euros os hincháis de pescado fresco, almejas, choquitos en su tinta, etc.

Por cierto, para comprar carne fresca, veréis que encima de la puerta de la carnicería hay la cabeza de un cordero (sulele tener muchas moscas alrededor y la lengua de lado). Eso indica que ha sido matado ese día y que por tanto la carne es fresca.

El té moruno es té verde con bastante azucar y mucha hierbabuena. Está deliciososo.

Las pastas morunas son dulces para tomar con el té. Están buenísimas y son muy artesanales. Están echas con mucha miel y almendra molida.

Con este comentario que os he hecho espero que tengáis una base de lo que podéis comer.

Para comprar:

Oro, aunque no es como en España. Es oro de 21 kilates, muy puro. Amarillo mate sin brillo y maleable. Pagas el peso, pero no el trabajo artesanal.

Las especias son muy aromáticas e ideales para darle un toque exótico a tus platos, eso si, tápalas herméticamente porque huelen muchísimo. En general prefiero las especias que se venden en Arabia Saudí, Sultanato de Omán y Emiratos Árabes. Son más aromáticas y acaneladas, le dan un gusto exquisito a ciertas comidas, aunque las de Marruecos dan más color a la comida y un olor a curry más fuerte.

Las aceitunas en los mercados están buenísimas. Yo siempre traigo algo a casa. Las tienen con muchos condimentos distintos. En especial para los que os gustan las sensaciones fuertes, os aconsejo las aceitunas verdes picantes. Te tomas una y empiezas a sudar.

Yo siempre compro cajitas de té.

También se vende mucha ropa de marca y calzado de imitación, mantas (la manta moruna es una manta doble cosida por sus extremos, os aseguro que con ella no pasáis frío en invierno) juegos de té (casi todo ya es made in China) cachimbas, tabaco de sabores ;) etc.

Aceite de Argal. Este aceite es mágico. El único lugar del mundo en el que crece es en el Atlas. El problema es el precio, un litro te puede valer entre 80 y 100 Euros. Tiene unas propiedades increibles. Es buenísimo para la piel (las mujeres del Atlas se lo hechan en la cara como crema rejuvenecedora)y problemas cutáneos (psoriasis, alergias, etc) y además es muy bueno para comer. Tiene unas propiedades antioxidantes increibles y es un potente anti cancerígeno.

Consejos:

Respeta su cultura y su religión.

En la frontera te encontrarás con mucha gente que te pide propina por cubrirte papeles que realmente puedes hacer tú. La guardia fronteriza tiene comisión y te cuelan más rápido. Sé prudente y vigila todo muy bien.

Los Majanis (policías) son un poco peligrosos. Evítalos. Algunos tienen más de cinco hijos y a finales de mes se les nota mucho que necesitan dinero. Suelen pedirte todos los papeles del coche para ver si te falta alguno, con eso tiene excusa para multarte o no a cambio de que le des un dinerito. A mi ya me ha sucedido más de dos veces, siempre a fin de mes.

Respeta pasos de cebra y se prudente. Se han dado casos de niños que se tiran para golpearse en tu coche con el objeto de cobrar algo o sacarte algo a cambio. Recuerda que para ellos ante la duda el culpable eres tú, por estar en Marruecos, si no estuvieras, ese niño no habría sido golpeado con tu coche.

Por los arcenes de las carreteras veréis garrafas de agua mineral de color amarilla. Es gasolina y gasoil robados en Argelia. La venden más barata. No se la pongáis al coche.

La diferencia entre el norte y el sur es notable. El Rif (norte, antiguo protectorado español) es más atrasado que el Sur.

Pronto haré un post con lugares que visitar.

Una vez más...

¿A donde nos lleva esta sociedad?
¿Porqué esa falta de educación y cultura en los jóvenes?
¿Porqué una niña de 13 años es chantajeada?
¿Porqué se cría a los niños diciéndoles que sean felices sin que importe cómo llegar a conseguirlo?
¿Porqué la infancia se ha convertido en adolescencia?
¿Porqué los niños, ya no son niños?
¿Porqué antes jugábamos a los médicos para sacar un tierno beso en la mejilla y ahora juegan a polis y ladrones para no ser detenidos por violar a niñas con las que ya se han acostado?

Si esta es la sociedad que nos queda, parad. Yo me bajo.

Patrimonio de la Humanidad.

Siempre he sentido una especial atracción a caminar por donde hay faros. Me parecen lugares llenos de encanto y dotados de cierta espiritualidad. A fin de cuentas, han salvado muchas vidas y tienen algo de mágico, más aún aquellos que han sido sustituidos por las nuevas tecnologías, y que recuerdan el esplendor de otras épocas, donde la profesión de farero era algo cargado de soledad y cierto romanticismo.

Pero de todos los faros, hay uno en especial que no cambiaría por ninguno. Es la Torre de Hércules.

A la luz de este faro nací, y en sus verdes campos que rompen con el mar,crecí.

Cuando la luz de la torre de Hércules te toca, comprendes que hay un antes y un después. Comprendes que se crea un vínculo entre ella y tú, que será para siempre, hasta el fin de tus días. Comprendes que cuando tú faltes, ella seguirá alumbrando la noche, como ha hecho desde que se construyó hace veintiun siglos, porque, a fin de cuentas, los romanos hicieron la torre de Hércules para que durara tanto como dure el mundo.

Ahora, porque vivo lejos de ti, tan sólo puedo verte en mi mente, alumbrando mi memoria todas las noches con celo, desde la lejanía, con ese giro pausado que sólo tú tienes, iluminando en la noche el oscuro mar, para que todos los que nos dedicamos a recorrerlo de un confín a otro confín, arrivemos a buen puerto.

Piedra grabada en la entrada de la Torre de Hércules.

MARTI AVG.SACR C.SEVIVS LVPVS ARCHTECTVS AEMINIENSIS LVSITANVS.EX.VO

CONSAGRADO A MARTE AUGUSTO. CAYO SEVIO LUPO, ARQUITECTO DE AEMINIUM, LUSITANO, EN CUMPLIMIENTO DE UNA PROMESA.

Frases de Cine

El Sueño Eterno.1946.

"General, tenga cuidado con su hija. Ha intentado sentarse sobre mis rodillas cuando yo estaba de pie".

Frases de Cine

Lo que el viento se llevó.

"Querida, eres tan inmadura. Crees que al decir lo siento todo el pasado puede corregirse".

Frases de Cine

Fellini en un casting para "Casanova".

Casanova: "Yo no conquisto, sucumbo".

Hace 40 años.

Despegue de la misión APOLLO 11 con Neil Armstrong, Buzz Aldrin y Mike Collins.

¿De verdad pensáis que el hombre no ha llegado nunca a la luna?

En pocas palabras.

Sólo por el deseo de ser feliz se puede entender que el ser humano caíga en sus más bajos instintos. Sólo así, por esa busqueda de felicidad, el hombre renuncia a ser uno mismo, para vincularse al otro como únicamente el hombre sería capaz.

Descansando

Son las 2.00 de la mañana, estoy sentado fuera de mi tienda de campaña con Mary hablando del viaje que haremos el miércoles para ver a U2 a Barcelona.

Son las 2.05 de la mañana. Hace unos días estaba tumbado en la cama, mirando el techo de mi habitación mientras el sudor recorría mi cuerpo. Hoy Mary, a mi lado, se cubre con una manta mientas miramos el cielo. Hace incluso frío.

Estoy a menos de 10 kilometros de Conil, y muy cerquita del cabo de Trafalgar. Hoy me he bañado en la playa, de inmensa arena y he buceado y jugado con las olas como si tuviera 15 años. Ahora comemos kikos, y bebemos unos refrescos bien fríos. Ya no tengo calor. La maldad se ha escapado entre la sombra de los pinos y las olas transparentes del atlantico conileño.

No puedo invitaros a todos, pero os diría que viniérais a uno de mis paraisos...

Sólo Música

Ha muerto el Rey. ¡Viva la república!.

Noches de verano

Me gustan las noches de verano. La humedad cayendo entre los árboles y, casi sin querer, evoco las noches de acampada sentados sobre una hoguera. Escuchando a Juan Trueno contar historias sobre la Santa Compaña o los Lobishomes y a Oscar con la guitarra de fondo tocando las canciones del grupo. Hablando en voz baja de las chicas que nos gustaban. Tirados sobre la hierba mirando las estrellas. Noches de risas donde el vino casero nos alegraba el alma y las barbacoas nunca faltaban. Noches que hoy se considerarían infantiles y que para nosotros eran un paréntesis quitado al tiempo.
Noches de verano que jamás podré olvidar. En la playa o en el bosque junto a la hoguera que entonces aún podíamos encender. Mirando al firmamento buscando estrellas fugaces mientras nos bañábamos a la luz de la luna. Noches donde nos reíamos de nosotros mismos, recordando las escenas más cómicas del año y los ridículos más espantosos en los que habíamos participado. Noches en las que nos quedábamos contemplando en silencio la danza de las llamas de la hoguera sintiendo cómo nos producía un efecto hipnótico.

Noches de verano que poco a poco tornaron a Santa Cristina y el Orzán y cambiaron para siempre, dejando atrás esa esencia mágica. Que ocultaron las estrellas bajo el techo y los focos de los pubs y las discotecas. Que silenció nuestras historias por el sonido de la música a todo volumen.

Y sueño con estrellas, con cielos limpios, con verde hierba llenándose de cáscaras de pipas. Con amigos y risas. Con una adolescencia que ya no existe.

En pocas palabras

La verdad, muchas veces tiene que disfrazarse de mentira para alcanzar sus fines.

Carritos

Salía del trabajo a tomar un refresco en un bar que está por el centro, para mitigar un poco el calorcito de este arranque de verano. Y allí estaban ellas, no sé si eran seis o siete. Pero mantenían el orden, casi militar, en el borde de la fila, justo enfrente de la puerta de madera clara que da acceso a la casa, no sé si parroquial, de una preciosa y antigua iglesia. No sabría deciros nada de ellas. Mujeres normales, amas de casa con muchos años de experiencia a sus espaldas, sin importar la edad. Mujeres acostumbradas a luchar por los suyos. Y ahora están allí, esperando que se abra aquella puerta con sus carritos de la compra perfectamente alineados.
Cuando vuelvo de tomarme el refresco ya no están. No puedo más que observar en silencio el interior del edificio que se muestra tras la puerta abierta. Allí están ellas, manteniendo el orden. En triste silencio. No hablan entre sí, como tampoco lo hacían en la calle. Sólo esperan. Esperan que les llenen el carrito con lo poco o mucho que hoy puedan darle en la Iglesia. Esperan sabiendo que eso, poco o mucho, será lo único que hoy podrán llevar a sus casas.Y me doy cuenta de que no hay peor ciego que el que no quiere ver. Y que yo, estoy ciego.

Recuerdo a MAN

Creo que todos visteis cuando se hundió el "Prestige" cómo llegaba el chapapote a las rocas y playas de la costa da morte.

En pocas palabras

A veces me pregunto por qué
Y sólo encuentro respuesta en la sinrazón
Y me reprendo a mi mismo:
razona, me digo, eres racional

Pero vence el corazón

Acalorado

Lo reconozco, últimamente ando acalorado. Mi rostro sonrojado y, a veces, hasta mi corazón acelerado. Y, además, ando ido. Como en una ensoñación contínua. Atontado. Adormilado. ¿Será la primavera? me dicen algunos. No sé, puede ser, tal vez. Respondo yo. Pero lo cierto es que algo ha cambiado. Y juraría que yo no he sido.

Yo sigo igual, algo más cansado y con el sueño cambiado, esperando el verano con alegría y mis vacaciones con impaciencia. Pero no puedo, me acaloro, me adormezco y, a la vez, quiero más. Quiero salir a la calle, correr por la playa, bañarme en la piscina, disfrutar en el camping de las buenas conversaciones a la sombra de las estrellas y arrullado por el sonido de las olas rompiendo en la orilla de la playa.

Y es que me encuentro raro, acalorado, atontado.... hay quien dice que tengo el síntoma del enamorado, pero yo sé la razón de mi estado....Y es que, ¡mierda de calor!, a más de 40º no quiero así un verano.

Kung Fu

Pensaba escribir algo sobre la muerte de uno de los personajes que alegraron las tardes de mi infancia. No me perdía un capítulo, sentado en el suelo y apoyado en el sofá. Escuchando los sabios consejos del maestro en su búsqueda. Pero es que cada vez que intento poner algo acabo escribiendo sobre armarios, Tailandia y juegos sexuales. Descanse en paz, al menos se fue disfrutando.
Por cierto, tu papel de Bill en Kill Bill fue majestuoso.

Susurros y miradas

Últimamente ando mirando al suelo demasiado, abstraído de lo que ocurre a mi alrededor, sólo fijando mis ojos en aquellas cosas que me traen una sonrisa a los labios. Por eso, trato de fijarme en los pequeños detalles que hacen que merezca la pena vivir una vida, la que sea.
Y ayer, mientras volvía caminando, como hago de Lunes a Jueves por la playa de La Malagueta, me fijé en ellos. Caminaban hacía mi. Supongo que como otros muchos, pero sólo ellos se hicieron visibles. Él llevaba una camiseta blanca con un dibujo ya borrado por el tiempo, una gorra raída, bañador azul y tenis blancos. Ella llevaba otra gorra, un viejo traje verde con pequeñas flores rojas y unas zapatillas azules. Él caminaba unos metros por delante y cada pocos pasos se paraba para observarla. Ella caminaba lentamente, apoyándose con su cansada mano en el muro del paseo marítimo. Él empujaba un pequeño carrito cargado de sillas de plástico. Ella llevaba una sombrilla que parecía pesar demasiado para su cansado cuerpo y sus hinchadas piernas. Él se detuvo, dejó el carrito cargado de sillas de playa y se acercó hasta ella. No sé que le susurró al oido. Acarició su canoso cabello antes de besarle tiernamente en la mejilla. Le quitó la sombrilla y se la colgó al hombro, mientras le tendía su brazo para que ella se agarrase a él y juntos seguir el camino hasta la casa.
No pude dejar de pensar en los años que llevarían realizando aquel mismo camino juntos y en cuantas veces podrían volver a recorrerlo. Pero, sobre todo, no pude dejar de pensar en aquellos que hablan de un amor perecedero. Porque allí, aquellos dos longevos bañistas, daban muestras del verdadero amor, del que supera la atracción física y el enamoramiento. El que permite que dos personas puedan pasar juntas toda su vida, y seguir amándose. Porque sus miradas lo decían todo. Ella necesitaba la ayuda de él. Él la necesitaba a ella.
Y sonreí, pensando que, tal vez, algún día yo también vuelva mis cansinos pasos para convertirme en bastón.

La sombra del viento

He leído el famoso libro de Carlos Ruiz Zafón que ha vendido más de 20 millones de copias en todo el mundo. El libro narra una historia situada en una Barcelona de posguerra llena de luces oscuras y con un ambiento gótico y un toque esotérico. Nada mas empezar se nos presenta “El Cementerio de los Libros Olvidados”, un lugar casi mágico cerca de las Ramblas.
La historia gira en torno a los libros de un autor enigmático que alguien está intentando borrar de la memoria quemando todas las copias. La historia tiene una narración que resulta entretenida. Tiene muchos giros de best-seller, que supongo es cómo se ha escrito. Personalmente me ha resultado entretenido, aunque sin llegar a comprender como ha podido vender tanto.
Luego hay momentos de la narración más o menos cogidos por los pelos, por lo que lo dejo como un libro entretenido.

Cuando salen los fantasmas.

No sé si os lo he contado, pero algo raro me está pasando ya que desde hace unos años duermo bastante mal. He pasado de ser un osito dormilón a ser un murciélago trasnochador. Me cuesta conciliar el sueño y he pasado bastantes noches en vela. Como comprenderéis, el rendimiento del coco baja muchísimo a lo largo del día, ya que te queda ese dolor de cabeza contínuo y esa empanada encima que hace que no recuerdes ni el número de tu DNI, aparte de agriarte un poco el carácter. Todo esto hace que busque la manera de solventar mi problema tomando pastillas para dormir, pero a la vez que me meto química en el cuerpo, también busco el porqué de este cambio en mi ritmo circadiano. Yo creo que mi problema es la mezcla de varios sub-problemas todos rebujaitos a modo de cóktel de este modo: -Cogemos la coktelera y añadimos un vaso grande lleno de Ansiedad, un vaso llenito hasta la mitad de Estrés, un chupito de incomprensión, una botella de litro de "queme de neuronas", una jarra llena de "Necesito vacaciones" y una pizca de Soledad . Todo eso lo mezclas bien y te lo metes por la vena. Después te acuestas y en un breve periodo de tiempo empiezas a apreciar sus efectos psicóticos. En las sombras empiezan a salir los fantasmas. Los que dan miedo, los fantasmas del pasado, porque con ellos no se puede luchar. Se meten en tu vida sin que los hayas llamado. Sin tener permiso para hacerlo. A veces son tus propios fantasmas, recuerdos de aquello que hiciste y no debías. Recuerdos del daño provocado queriendo o sin querer. Recuerdos de gente a la que crees que le has fallado. Y, otros muchos que ni los conoces, solo sabes que estuvieron cerca de alguien que te importa. Pero su larga estela, su imagen difuminada, hace más daño que su presencia real. Porque ante algo tangible se puede luchar, pero ante un fantasma no. Puedes cerrar los ojos y convencerte de que no existen, pero al abrirlos vuelven a estar ahí. Un nombre, un guiño, un gesto, una pegatina en una farola, todo vale para saber que siguen estando ahí.
Entonces solo queda resignarse, intentar convivir con ellos, no te queda más remedio. O irte. Alejarte de ellos, cuando son fantasmas de otros. Porque, en no pocas ocasiones, intentar convivir con los fantasmas provoca que la muerte, la esbelta Señora, se acerque a la cabecera de tu cama cada noche susurrándote al oído que aquel fantasma que te acompaña desde el pasado es el causante de tu muerte en vida. Y esa muerte si me asusta. La muerte que llena de tristeza el corazón, como si de un amor no correspondido se tratase; la que borra la sonrisa de los ojos, la que acaba con las esperanzas y llena de desasosiego el alma.
Esa muerte si me da miedo. La otra, no. La otra es solo un trámite, más o menos breve, más o menos doloroso. Pero la muerte provocada por esos fantasmas se eterniza, te mata poco a poco, siempre dolorosamente. Te vuelve loco y hace que tu mente divague entre la realidad y la ficción. Entre el presente y el pasado. Sin poder remediarlo, sin armas con las que defenderte. Sólo con la esperanza de que, al final, el fastasma se diluya en la nada. El problema es saber cuando llegará ese final.
Putos fantasmas....

Perdido por esos mares

Llevo unos días que no puedo con el alma. He estado navegando con una mar bastante mala. Cuando estás ahí, moviéndose todo a tu alrededor, te acuerdas de ese canto popular español:

El que no sepa rezar
que vaya por esos mares.
Verá que pronto aprende
sin que nadie le enseñe.

Os dejo este video de una fragata navegando con mala mar. Como podréis apreciar, el mar zarandea un buque de aproximadamente 4.000 Toneladas de desplazamiento con una facilidad pasmosa. El problema principal viene cuando se hunde la proa, ya que si no remonta hacia arriba, el barco se puede "ir por ojo", que quiere decir que se hunde metiéndose dentro del mar, como le ha pasado a más de un buque. Levantar la proa después de haberla hundido es un esfuerzo importante para el barco, pensad que tiene que levantar un montón de Toneladas extra de agua. Por supuesto todo está calculado, pero ha habido más de un fallo que ha provocado el hundimiento de barcos bastante grandes en cuestión de segundos. En todo el tiempo que llevo navegando por muchos mares del mundo, el peor temporal que he pillado ha sido en una fragata en el Golfo de León en Diciembre de 1.997, para que luego digan que el mediterraneo es un mar tranquilo.

Dignidad

¿Donde está el limite?

El bus de Málaga 2. Misógino Perdío.

Pues nada, que últimamente cada vez que cojo el bus en Málaga os podría contar una historia distinta de las gentes que se suben en él. Esta es la última:
Hombre de unos 60 años, bien conservado, acompañado de otro más joven, moreno y de larga melena rizada.Llamemos al primero Don Pepito y al segundo Don José, ¿de acuerdo?. Vale. Yo permanezo atento escuchando la declaración de principios de Don Pepito.

Don Pepito: -Mira, ante todo yo soy muy buena persona, pero soy misógino. Y eso que yo le he dado talleres a mujeres y me llevo bien con ellas, las aprecio incluso,...les he dado talleres allí en la Fundación de la mujer y ellas me apreciaban mucho a mi también. Fíjate que me han dado hasta premios y han reconocido mi labor como profesor. Yo les enseñaba costura y ellas tenían mucho arte, hasta un regalo me hicieron... Pero yo soy misógino, no lo puedo evitar, he nacío asín...Pa´ hablar, pa´ tomá un cafelito, pa irme al cine, pa´ lo que tú quieras menos pal sexo. Porque yo ya te he dicho que soy misógino perdío y eso no me lo puedo plantear yo con una mujer. Y te podrás imaginar lo que pasaba siendo el único hombre entre lo menos 40 mujeres: más de una se me insinuó y me tiró los tejos; una noche una me dió un beso, pero yo la tuve que apartá diciéndole que se estaba equivocando, que yo era misógino y...

Don José: -Tú no eres misógino Pepito, tú lo que eres es un pedazo de maricón, y callaté ya que estás volviendo loco a tol autobú.

Historias del autobús en Málaga

Estaban los dos sentados tranquilamente. El uno junto a la otra. Ella más niña que él. Se miraban. Con las tiernas miradas de los que descubren por primera vez el amor. Dos señoras sentadas frente a ellos le sonreían. Como señalando la hermosura del amor quinceañero en primavera. Ella le pasó la pierna a él sobre las suyas. Él comenzó a acariciársela tras levantarle el pantalón. Ella le besó y el respondió sonoramente. Nadie dijo nada. Y, entonces, llegó ella. Renqueante desde la puerta delantera. Pasó junto a muchos sin decir nada pero, al llegar junto a los enamorados, se detuvo y la miró con desaprobación. Se hizo el silencio. Y, entonces, ella dijo un simple:-Shosho, te podías haber quitao los pelos de las patas.

Milagro

Como lluvia de mayo dice el refrán. Milagro para los campos que reverdecen con las lluvias primaverales. Y como si de verdes prados se tratase la calle también recibió el milagro de sus aguas. ¡Vaya que si ejerció milagro! Y de los gordos. De esos de levantar a un cojo de su silla. Y yo lo vi, con estos ojitos míos. Caminaba por el paseo marítimo de la Malagueta feliz de que hubiera poca gente que molestase. Él pasó a mi lado, rueda a rueda. Y, de pronto, la nube comenzó a descargar. No escuché a nadie gritar ¡levántate y anda!. Pero aquel minusválido se levantó de su silla, la empujó y corrió bajo techo mientras yo me calaba y reía bajo la lluvia.Y es que la lluvía, en Málaga, hace milagros.

Lo que dice una marioneta de trapo -García Márquez_

Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero, en definitiva pensaría todo lo que digo.Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.Dormiría poco y soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen, escucharía mientras los demás hablan y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando al descubierto, no solamente mi cuerpo, sino mi alma.Dios mío, si yo tuviera un corazón...Escribiría mi odio sobre el hielo y esperaría a que saliera el sol.Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna.Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas y el encarnado beso de sus pétalos.Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida.No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.Convencería a cada mujer de que ella es mi favorita y viviría enamorado del amor.A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.A un niño le daría alas, pero dejaría que él solo aprendiese a volar.A los viejos, a mis viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido.Tantas cosas he aprendido de ustedes los hombres.He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada.He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño por vez primera el dedo de su padre, lo tiene atrapado para siempre.He aprendido que un hombre únicamente tiene derecho de mirar a otro hombre hacia abajo, cuando ha de ayudarlo a levantarse.Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero finalmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esta maleta, infelizmente me estaré muriendo.

Autor: Gabriel García Marquez

Algoritmos Humanos

Todos hemos visto en los telediarios de hace unos días las consecuencias catastróficas del terrible terremoto que asoló la zona del L´aquila en Italia. Aparte de la tragedia humana, que es lo más importante, me entristeció ver los destrozos causados en el patrimonio cultural del pueblo, tales como la cúpula destrozada de la iglesia y las casas medievales. Pero lo que me ha dejado estupefacto ha sido cuando han comentado lo del geólogo investigador en el Laboratorio Nacional de Física, Giampaolo Giuliani, que lo predijo dando datos exhaustivos y al que no le hicieron caso, llegándolo a tachar incluso de imbécil y sensacionalista por parte del jefe de protección civil, que por paradojas de la vida, ahora está encargado de las tareas de rescate.
Por poner un ejemplo, lo mismo sucedió con el "Challenger" que explotó en el aire en Enero de 1986. Tras las tensas reuniones antes del lanzamiento los Ingenieros de cohetes Roger Boisyoly, y Bob Evelin, reclamaron el aplazamiento de la misión del Challenger, porque estaban seguros de que las bajas temperaturas, que para ese momento se pronosticaban, afectarían de manera seria, a la función de sellado de los O-rings de los cohetes. Sin embargo sus superiores y la NASA ignoraron por completo todo tipo de reclamos, tomando una decisión de administración y no de ingeniería.
Y como estos casos, todos conocemos más, en los que algún experto en la materia dice que hay un peligro y nadie le escucha (el Titanic y su poca maniobravilidad, los consejos a Felipe II sobre la táctica a seguir por la Armada Invencible, etc) Y yo me pregunto si es algún patrón algorítmico dentro de la bioquímica de nuestro cerebro lo que hace que no aprendamos y choquemos tantas veces con la misma piedra.
Si alguien que sabe bien de lo que habla puede "predecir" algo que va a ocurrir gracias a su experiencia, o a la tecnología, creo que sería muy importante tomar en cuenta su opinión en vez de jugar a los dados con el futuro pensando: -Joé, nunca ha pasado nada, no creo que pase ahora... Porque por medio se cuelan muchas vidas humanas.

Te daré la Tierra

Esta semana he finalizado el libro "Te daré la Tierra" de Chufo Llorens.

Me ha encantado. Hay gente que dice que tiene similitudes con "La Catedral del mar", pero lo único que veo es que ambas están ubicadas en la Barcelona medieval. Por lo demás son totalmente distintas. Por contra diré que para mi gusto el autor es un poco barroco en sus descripciones.
La historia cuenta la vida de un joven campesino que quiere cambiar su destino con la esperanza de prosperar y hacerse merecedor del amor de una joven de alcurnia. A lo largo de sus capítulos se entremezcla con la historia del conde de Barcelona, cuyos amores adúlteros sumen a la ciudad en un peligroso conflicto político.

La novela une, con mucha maestría, ficción e historia para recrear una Barcelona en la que los pactos, el linaje, las intrigas palaciegas, la ambición comercial y la convivencia entre religiones se tiñen con las emociones más intensas.

Os lo recomiendo, al igual que el resto de libros de Chufo Llorens (Catalina la fugitiva, La saga de los malditos...) ya que este señor hace que te intereses por la historia desde la primera página.

Gente Vacía

El otro día me dio por cotillear en las redes sociales (tuenti, facebook, sonico...) y finalmente encontré a un personaje al que conozco de algo. El perfil era de un amigo del hermano de un amigo de la novia de un gran amigo. Vamos, alguien que ni vosotros ni yo conocemos pero que, en este caso, es real como la vida. Y esto fue lo que me encontré:

Aficiones:

me gusta salir de marxa,el futbol,kick boxing etc...(y las mujeres...)xddd
Libros, escritores, géneros:

no uso de eso ...
Películas, directores, actores:

sobre to q sean de amor y pasion...,caxondeo,y de miedo uuuuhh...jejeje
Citas famosas:

anoxe estube en la elite cn elsa pataki jejeje

Sobre mí:

......

Y, al final, uno llega a la conclusión de que menos mal que aún quedan locos que “usan de eso”, de esas extrañas cosas llamadas libros y que, menos mal, yo también uso de eso. Porque, menos mal, los libros dan cultura y nos permiten saber escribir noche con che y no con equis por no saber, me juego el cuello con elle, si se escribe con elle, o ¡que coño!, con eñe; o, digo yo, con i griega, que podría ser. Y es que, leche, esa gente que usa de esas cosas tan aburridas, al final se vuelven unos pesados con eso de las letritas de marras.

Tallarines negros con gulas y gambas.

Hacía tiempo que no escribía recetas de cocina y sin embargo me fijo que mucha gente las lee. Además mis recetas son para vagos como yo a los que no les gusta mucho pararse en la cocina, pero esta vez pondré una más trabajadita, ya que mis amigos me dicen que me las debería de trabajar un poquito más y que el microondas no lo es todo en la cocina. Esta es una receta de una comida que me encanta, Mary lo borda de lo bien que lo hace. Además veréis que es muy simple.

Los tallarines negros están hechos con tinta de calamar y los podéis comprar en la sección de pastas frescas de cualquier hipermercado. Yo los encuentro en el Carrefour y compro los de la marca "Giovanni Rana". Con los tallarines negros o espaguetis negros podéis hacer grandes combinaciones, pero yo os aconsejo hacerlos con "frutos del mar".

La foto que estáis viendo la he sacado hoy al mediodía en mi casa ya que es lo que he comido. Atentos a los pasos, que es muy simple:

1-Pon una sartén al fuego con aceite de oliva virgen extra, 4 o 5 dientes de ajo troceadito y dos o tres guindillas chicas (al gusto). Deja que se doren.

2-Descongela las colas de gamba(cantidad a tu gusto, pero que no sean de estas que reducen hasta que parecen colas de camarón, no seas cutre) y descongelas un paquete de gulas.

Para descongelar puedes meter en agua todo y se descongela muy rápido. Escurre y listo. Las gulas están apelmazadas, así que tienes que desenhebrarlas un poco.

3-Se va friendo todo. Acuérdate de remover para que no se queme. Cuando ves que está hecho, apartas la sartén del fuego y lo reservas. Echar sal al gusto.

2-Pon una olla con agua a hervir y cuando comienze, echas los tallarines negros. Déjalos cociendo 5 minutos.Comprueba que están hechos. Lo mejor es probar uno.

3-Sácalos de la olla y escúrrelos. Vuélcalos en la sartén anterior y remueve para que se mezcle todo.

4- Voilá. Ponle sal al gusto. En la foto veréis que he puesto un poco de salmón. Lo puse porque me sobró de la cena de ayer. Si lo ponéis, cortadlo en trocitos y ojo, que da un toque salado. Aún así hoy estuvieron buenísimos.

Espero que os gusten y si los hacéis, comentádmelo.

Un día de Cólera

He leído "Un día de cólera" de Arturo Perez-Reverte.

Me ha gustado bastante, de hecho, me lo he leído en dos días.

La trama es clara: franceses malos en Madrid (y resto de España), haciendo cosas de niños malos. Españoles hartándose. Chispa que prende el fuego. Españolitos de a pie sacando navajas cachicuernas y dando matarile a franceses malos. Franceses malos llaman a papá y españolitos de a pie las pasan putas. Escenas finales de fusilamientos.

Todos conocemos la historia, y eso la hace más atractiva, disfrutas de cada plato sabiendo cuál será el siguiente. Disfrutas de los franceses siendo tan malos porque luego los españolitos les van a dar por el riel.

El libro está narrado con un "hiperrealismo detallista", apoyado en todo momento por hechos verídicos comprobados. Para que el lector tenga eso presente, va citando nombres, apellidos, calles de residencia de los implicados, no solo de los protagonistas, sino de cualquiera. Pero eso no ralentiza la marcha de la novela, la hace más real y descarnada, y es que la gente que la protagoniza tiene, nunca mejor dicho, nombres y apellidos.

Realmente es un homenaje a toda la gente que peleó y murió aquel día y en especial a los capitanes Daoiz y Velarde que se batieron hasta la muerte en el cuartel de Monteleón provocando muchísimas bajas a los franceses.

Seguro que os gustará.

No lo entiendo

No lo entiendo. Debo estar haciéndome viejo, o yo que sé. Pero no lo entiendo.
No entiendo que una persona pueda hacer daño físico a la persona que ama.
No entiendo que una relación de menos de un mes con menos de 17 años pueda considerarse una relación.
No entiendo que la madre de una niña de 14 años meta en casa al novio de ésta, de 20 años.
No entiendo qué es lo que lleva a unos amigos a encubrir un asesinato brutal.
No entiendo a esa gente que se acerca al borde del Guadalquivir para “ayudar” al rescate del cuerpo sin vida de una chica que jamás debió acabar allí.

No entiendo a esas personas que esperan su minuto de gloria ante una cámara de televisión mientras ojean el río con la esperanza de ver surgir el cuerpo de la chica del agua.
No entiendo demasiadas cosas de esta sociedad en la que vivimos.

Tal vez porque estudié en un colegio en el que me enseñaron a pensar por mi mismo.
Tal vez porque tuve la suerte de crecer en un lugar rodeado de amigos sin problemas, como tampoco los tenía yo.
Tal vez porque tuve algo que ahora no se tiene: infancia.
No sé las razones, pero cuando me doy de bruces con realidades como la que el fin de semana pasado se ha vivido en Sevilla y sus alrededores, siento asco de la sociedad en la que vivimos, y temo por el futuro en donde crecerán mis sobrinos y mis hijos, el día que los tenga.

Temo que la crisis que afecta al mundo sea algo más que una crisis económica. Y comienzo a estar de acuerdo con aquellos que hablan de una crisis de valores que está afectando a toda la sociedad. Y donde, como siempre, pagarán los más pequeños. Aquellos que ya se han quedado sin infancia.

Aquellos que con 13 años ya son padres, en vez de jugar a los clics y montar en bici como hacíamos nosotros. Tal vez mi infancia duró mucho, no lo sé. Pero me quedo con mi vida antes que con esta sinrazón actual, donde todos y todas son y quieren ser, más mayores de lo que debieran.

La pelota de SQUASH

Pues le estaba dando vueltas a una historia que he oido en más de una ocasión a lo largo de los últimos años, pero no sé como explicároslo si no hago antes una intro.

Como más de uno sabe, soy gallego, nacido en La Coruña y por trabajo me he venido a vivir a Cádiz hace ya bastantes años.

Como buen gallego, siempre tengo morriña de mi tierra, y no hay día en que durante un lapso de tiempo no recuerde sus montes y montañas, sus ríos y rías, sus verdes paisajes, sus lugares perdidos, su cielo gris y su lluvia, sus verdes árboles, sus casas de piedra, su bonito y corto verano, mi gente, mis amigos, el olor del invierno quemando leña en una chimenea, alguien hablándome en gallego, la vida que he dejado allí...en fin, son muchas las cosas que producen en mi ese estado que al igual que si fuera un imán, siempre te hace querer volver.

Me creo un poco raro por ser así, ya que me encanta la frase: "Adáptate y vencerás" e imagino a todos los emigrantes que se marcharon a otros continentes y allí tuvieron hijos y ya no regresaron jamás. Esos lo tenían peor que yo, ya que tan sólo estoy a una hora y poco de avión desde donde vivo actualmente.

Como yo hay muchos más, vaya si los hay, en mi trabajo, en las distintas ciudades y lugares del mundo, siempre hay un gallego, incluso dice una canción que "Hay un gallego en la luna" y es que es para creerlo porque estamos en todas partes.

Volviendo al hilo, el caso es que me contaron una historia de un tiarrón del norte que vivía por asuntos de trabajo en Madrid. Lo único que ansiaba era esa plaza para irse de vuelta a Galicia, y por fin, un día le salió. La fiesta de despedida con sus compañeros del trabajo (entre ellos varios gallegos) fue por todo lo alto y se emborracharon hasta altas horas de la madrugada.

Pero la sorpresa fue mayúscula cuando al año siguiente, alguien le llamó desde su antiguo trabajo en Madrid y él le contestó que ahora trabajaba en Valencia. Que fué a Galicia, pero lo que había visto ya no le convencía y había aprendido a valorar que en Madrid, a fin de cuentas, no estaba tan mal, así que optó por cambiar de aires de nuevo.

Esta misma historia ha llegado a mi en más ocasiones, pero con otros personajes.

Como una pelota de SQUASH, vas a toda velocidad en linea recta contra la deseada pared sin desviarte, pero al llegar a la pared, rebotas casi con la misma fuerza con la que has llegado y te alejas.

A mi me pasa lo mismo, voy en linea recta hacia la pared verde sin desviarme, pero el día en que llegue a la pared, pudiera ser que saliera rebotado y volviera con la misma fuerza hacia atrás, ya que a fin de cuentas, nada está tal y como quedó cuando yo me fui, y sé valorar que en Cádiz vivo muy bien con un precioso clima, una bonita sierra, unas preciosas playas y una calidad de vida que es dificil de mejorar.

Así que si algún día el destino me llevara de vuelta a Galicia, seguramente que echaría mucho de menos la buena vida de Cádiz, e igual, si tuviera un bajón, rebotaría y me alejaría de vuelta para aquí.

Como la pelota de SQUASH, voy y vengo, y vuelvo a ir, pero nunca me paro.